L'Héritage de Lamartine

Le soleil déclinait, projetant de longues ombres sur la cour de récréation familière du complexe scolaire Lamartine. Les rires et les cris des élèves, autrefois le paysage sonore de sa jeunesse, semblaient désormais plus lointains, teints d'une mélancolie douce-amère. Daniel, qu’on appelait toujours Doc DS, sentait le poids des années scolaires s’abattre sur ses épaules, non pas comme un fardeau, mais comme le prix d’une richesse inestimable. La fin du lycée approchait, ce carrefour où les chemins se séparent, où les promesses de jeunesse sont mises à l’épreuve de la réalité.

Il se tenait près du vieux figuier, celui dont les branches noueuses avaient été le témoin silencieux de tant de secrets chuchotés, de regards échangés, de premiers émois timides. C’était un lieu de refuge, un point d’ancrage dans le tourbillon de la vie scolaire. À ses côtés, Lajoie Odia. Elle n’avait pas changé, ou si peu. Son calme imperturbable, cette aura de réflexion profonde qui l’entourait, demeuraient intacts, comme une ancre dans la tempête de l’adolescence. Leurs rencontres, si rares, si encadrées par les règles qu’elle avait établies ce jour-là, avaient tissé une toile invisible mais solide entre eux. Les « pas de bisous », les « pas de câlins », les « on ne se verra pas souvent » avaient paradoxalement créé un espace de respect et de désir contenu qui rendait chaque instant passé ensemble encore plus précieux.

« C’est étrange de penser que tout cela touche à sa fin », murmura Lajoie, sa voix, toujours aussi douce, se mêlant au bruissement des feuilles.