Face à Silas Croft

Les torches vacillaient, projetant des ombres dansantes sur les murs cyclopéens. L’air était lourd, chargé de poussière millénaire et d’une tension palpable. Je me tenais là, mon cœur battant la chamade contre mes côtes, une symphonie sauvage de peur et de défi. Devant moi, dans la pénombre de ce qui devait être autrefois une salle du trésor, se tenait Silas Croft. Il était tout ce que j’avais imaginé : plus grand que je ne le pensais, son visage buriné marqué par une avidité qui semblait avoir creusé ses traits au fil des ans. Ses yeux, d’un bleu glacial, me fixaient avec une intensité qui aurait pu figer le sang.

« Alors, le petit archéologue s’est enfin montré », dit-il, sa voix rauque résonnant étrangement dans l’immensité de la pièce. Un sourire narquois étira ses lèvres. « Je dois avouer, Thorne, je t’imaginais plus… résistant. Tes échappées étaient certes audacieuses, mais au final, tu nous as menés droit ici. Quelle ironie. »

Mes mains étaient moites, mais je m’efforçai de garder une contenance. Autour de lui, ses hommes, des brutes aux visages impassibles, formaient un demi-cercle menaçant. Chacun tenait une arme, leurs regards fixés sur moi, attendant le signal.