La Chute de Silas

La poussière dansait dans les derniers rayons du soleil, illuminant les piliers effondrés et les statues brisées comme autant de fantômes pétrifiés. L’air vibrait d’une tension palpable, un mélange d’excitation et d’appréhension. Silas Croft se tenait au centre de la grande place, son visage crispé par une rage impuissante. Il avait senti la cité, sa puissance, ses richesses, s’échapper entre ses doigts, et la frustration le rongeait comme un poison lent. Ses hommes, autrefois si zélés, semblaient désormais moins assurés, leurs regards fuyant ceux de leur chef.

« Où est-il ? » cracha Silas, sa voix rauque résonnant dans le silence oppressant. « Où est ce satané archéologue ? »

Il avait suivi mes traces, fidèle à son obsession, sûr de pouvoir me rattraper et de s’emparer de ce qu’il considérait comme son droit. Mais l’île semblait jouer avec lui, les chemins se dérobaient, les illusions se multipliaient. Et puis, il y avait eu cette chose… cette présence qui semblait s’opposer à sa violence, à sa cupidité. Une force subtile, insaisissable, qui avait déjoué ses pièges et semé le doute dans l’esprit de ses hommes.