La Confrontation Finale

Le cœur battant à l'unisson avec les échos ancestraux de la cité, je me tenais face à Silas Croft, le souffle court, non pas de peur, mais de la tension pure qui électrisait l'air autour de nous. Les murs cyclopéens, sculptés par des mains oubliées, semblaient retenir leur souffle, témoins silencieux de ce duel qui allait décider du sort de ce sanctuaire millénaire. Derrière moi, la salle du Grand Conseil, où les dalles de pierre portaient encore les marques des combats passés, offrait un spectacle saisissant : des artefacts d'une beauté et d'une complexité inouïes, des reliquaires incrustés de gemmes dont la lumière s'était éteinte depuis des siècles, des parchemins fragiles dont l'encre avait résisté au temps. Ces trésors, sur lesquels Silas Croft avait jeté son regard avide, représentaient tout ce que j'avais cherché, tout ce que je voulais protéger.

« Tu es allé trop loin, Thorne, » cracha Croft, son visage fermé par une sueur froide malgré l'air frais et le parfum musqué des plantes inconnues qui poussaient dans les interstices des murs. Ses yeux brillaient d'une lueur prédatrice, celle d'un homme acculé mais toujours dangereux. Son épée, une lame grossière mais efficace, luisait faiblement sous la lumière diffuse qui filtrait par les ouvertures béantes du toit. Ses hommes, une dizaine de brutes au regard vide, formaient un demi-cercle derrière lui, leurs armes pointées vers moi.

« Non, Croft, » répondis-je, ma voix plus ferme que je ne l'aurais cru possible. « C'est toi qui es allé trop loin. Tu as souillé cet endroit, menacé ceux qui le protégeaient. »