La Fureur du Père Banane

La nuit avait enveloppé le marché de ses longs voiles d'encre, et la lune, telle une perle nacrée, jetait une lumière douce sur les étals endormis. Fresa Lucía, le cœur battant la chamade contre ses petites côtes rouges, se tenait près de Piño, l'ananas dont le regard doré scintillait d'une promesse audacieuse. L'air était chargé de l'arôme sucré des fruits mûrs, mêlé à la tension palpable de leur amour interdit. La lettre de Piño, écrite avec le jus vibrant de la mangue, était froissée dans la main de Fresa Lucía, un trésor aussi précieux que le fruit lui-même. « Fúgate conmigo al batido de la esquina. Allá nadie nos juzga », avait-il écrit, ses mots un baume sur leurs âmes tourmentées par les préjugés de leurs familles.

« Es-tu sûre, Lucía ? » murmura Piño, sa voix grave résonnant comme le murmure des feuilles sous une brise légère. Ses épines semblaient moins menaçantes dans l'obscurité, révélant la tendresse qui se cachait sous leur armure protectrice. Il tendit une de ses grosses mains fruitées, ses doigts épais effleurant délicatement la joue de Fresa Lucía.

Elle hocha la tête, ses petites feuilles vertes frémissant d'une excitation mêlée d'une pointe d'appréhension. « Oui, Piño. Je suis prête. Le batido de la esquina… un endroit où nous pourrons enfin être nous-mêmes, sans que personne ne nous regarde de travers. » Elle imaginait déjà ce refuge, un lieu où la douceur d'une fraise pourrait s'unir à la vigueur d'un ananas, sans que le monde ne s'écroule.