Le Choix d'Isabela

Le vent, ce doux sculpteur d'instants, jouait avec les mèches rebelles de mes cheveux, comme pour me rappeler que même le temps, dans sa course effrénée, pouvait se permettre une pause. J'étais assise sur le banc de ce parc qui avait vu tant de nos secrets chuchotés, tant de nos rires légers, tant de nos larmes silencieuses. L'air vibrait d'une mélancolie familière, cette note douce-amère qui accompagnait toujours le souvenir de Gabriel.

Trois fois. Trois fois le destin avait orchestré nos rencontres, comme un musicien réglant méticuleusement les notes d'une symphonie inachevée. La première, une enfance baignée de soleil et d'innocence, où nos mains s'étaient effleurées comme deux papillons timides. La seconde, l'effervescence de la jeunesse universitaire, un torrent d'émotions et de promesses murmurées sous un ciel étoilé. Et puis, cette dernière fois, ce retour inattendu, tel un courant marin qui ramène à la rive un objet perdu, une seconde chance offerte, ou peut-être, une nouvelle épreuve.

Chaque rencontre avait laissé une empreinte, une cicatrice qui, au fil des ans, s'était transformée en une sorte de poésie intérieure. Une poésie écrite avec l'encre de la douleur, mais aussi avec la lueur fragile de l'espoir. Car malgré les déchirements, malgré les adieux qui avaient sonné comme des condamnations, une partie de moi n'avait jamais cessé de croire. Une partie de moi s'accrochait à l'idée qu'il y avait des âmes faites pour se retrouver, que certains fils, même ténus, étaient tissés pour l'éternité.