Les Cicatrices du Passé

Les étoiles, autrefois témoins silencieux de promesses murmurées et de rapprochements tendres, semblaient ce soir-là détenir une froideur nouvelle. Élise avait le cœur serré, une boule d'angoisse se formant dans sa gorge à chaque fois que le regard de Damien se posait sur elle. Ce n'était plus la même intensité captivante des premières rencontres, mais une lueur plus sombre, plus possessive, qui la faisait frissonner d'une peur qu'elle avait cru laisser derrière elle.

Ils étaient assis sur le capot de la voiture, le même endroit où, quelques semaines auparavant, ils avaient partagé un silence complice, leurs mains se frôlant dans l'obscurité. Maintenant, l'air était électrique, chargé d'une tension palpable qui précédait l'orage. Damien avait été silencieux pendant un long moment, sa mâchoire serrée, ses yeux fixés sur l'horizon lointain de la ville. Élise avait tenté d'engager la conversation, proposant un dessert, une question anodine sur son travail, mais ses mots s'étaient heurtés à un mur de silence glacial.

« Tu as parlé à ton père aujourd'hui, n'est-ce pas ? » La voix de Damien était basse, rugueuse, dépourvue de la chaleur habituelle. Elle était comme du gravier râpant sur une surface lisse.