L'Enfant aux Yeux Écarquillés

Léo, le plus jeune de la fratrie, avait toujours été celui qui posait le plus de questions. Ses yeux, deux billes d'un bleu profond, balayaient sans cesse les recoins sombres de la maison, cherchant des réponses que les adultes semblaient bien peu pressés de lui offrir. Ce soir, la fête battait son plein dehors, un concert lointain de rires et de musique parvenait jusqu'à leurs oreilles, un écho cruel de la joie qu'ils ne pouvaient partager. Sa mère avait encore une fois répété la règle, sa voix empreinte d'une gravité qui glaçait le sang : « Personne ne quitte cette maison. Personne ne regarde dehors. »

Mais Léo, lui, ne pouvait s'empêcher de penser. Pourquoi cette interdiction ? Pourquoi cette peur si palpable qui émanait de ses parents à chaque occasion festive ? Les histoires du Coelhudo, racontées à voix basse par les anciens, résonnaient dans son esprit comme un écho inquiétant. Un lapin venu de l'enfer, disait-on, avec des griffes acérées et un sourire terrifiant, qui venait chercher les enfants pendant leur sommeil. Des milliers d'enfants, avaient-ils entendu, avaient disparu de cette ville. Et jamais, jamais, on n'avait retrouvé la moindre trace.

Ce soir, la lune était pleine, un disque d'argent parfait accroché au velours noir du ciel. Sa lumière filtrait à travers les rideaux épais, dessinant des formes étranges sur le parquet. Léo était couché, sa petite sœur endormie à ses côtés, mais le sommeil le fuyait. Chaque bruit, le craquement d'une branche dehors, le murmure du vent, semblait amplifié, suspect. Il imaginait le Coelhudo, se faufilant dans l'obscurité, ses pas silencieux comme la nuit elle-même.