La Nuit de la Pleine Lune

Un seul avertissement résonnait dans les ruelles pavées et les maisons cossues de Los Angeles, tel un murmure ancestral transmis de génération en génération : « Ne sortez pas les nuits de pleine lune. » C’était le signe, le signal immuable, le présage de la venue du Coelhudo. La lune, cette sphère d’argent suspendue dans l’encre de la nuit, était à la fois un spectacle magnifique et une menace latente, transformant chaque foyer en une forteresse fragile, chaque enfant en une cible potentielle.

Dans la grande maison où résidait la famille dont nous avons effleuré l'existence, les rideaux étaient tirés avec une méticulosité presque obsessionnelle. La lumière douce des bougies dansait sur les visages des enfants, mais même leur éclat familier semblait s'affaiblir sous le poids de l'interdit. Le Parent Protecteur, dont le regard portait la fatigue des veilles et l'anxiété des avertissements, scrutait les silhouettes de ses enfants, s'assurant qu'aucun geste imprudent ne trahissait une curiosité trop vive.

L'Enfant Curieux, pourtant, ne pouvait réprimer un frisson. Ce soir-là, la pleine lune était d’une splendeur insolente, projetant des ombres longues et mouvantes sur les murs intérieurs. Ses yeux, grands ouverts dans le demi-jour, étaient attirés par les fentes entre les lourds tissus des rideaux, comme s’ils étaient des portes ouvertes sur un monde interdit. Un monde où le Coelhudo rôdait, invisible mais omniprésent.