Les Avertissements du Sage

Le Parent Protecteur sentit une sueur froide perler sur son front, malgré la fraîcheur de la nuit qui s'installait. Les paroles du Vieux Sage résonnaient encore dans son esprit, un écho lancinant des légendes que l'on chuchotait dans les recoins sombres de Los Angeles. Il avait frappé à la porte de la petite chaumière, le cœur battant la chamade, une boule d'angoisse serrée dans sa poitrine. La famille était en sécurité, pour l'instant. Mais l'idée que le Coelhudo puisse rôder, invisible, à l'affût, le glaçait jusqu'aux os.

La porte s'entrouvrit avec un grincement las, révélant le visage ridé du Vieux Sage, ses yeux pétillants d'une sagesse ancestrale et d'une tristesse profonde. Il invita le Parent Protecteur à entrer, sa voix rocailleuse comme le froissement de feuilles mortes. L'intérieur de la chaumière était simple, éclairé par la lueur vacillante d'une lampe à huile. Des herbes séchées pendaient au plafond, diffusant une odeur âcre et médicinale, et des parchemins jaunis étaient empilés sur une table encombrée d'objets étranges.

« Vous venez chercher des réponses, n'est-ce pas ? » murmura le Vieux Sage, s'asseyant sur un tabouret bancal. « Les réponses que vous ne trouverez jamais dans les livres d'histoire que l'on vous enseigne. »