Le Récit Tremblant

Léo tremblait, son petit corps secoué par des sanglots silencieux qui déchiraient l'air de la chambre. Il était recroquevillé contre le flanc de son Parent Protecteur, les mains enfouies dans le tissu doux de la chemise de nuit, comme pour se cacher du monde extérieur et de ce qu'il avait vu. Les mots, hésitants d'abord, puis plus assurés, sortaient de sa bouche avec une peine infinie, comme s'il devait chasser chaque syllabe d'un endroit très profond et très effrayant en lui. « Il… il était là, Maman/Papa », murmura Léo, sa voix rauque et tremblante. « Juste… juste à côté de la fenêtre. »

Le Parent Protecteur serra l'enfant plus fort, une chaleur familière et rassurante que Léo cherchait désespérément. Mais sous cette chaleur, une vague glaciale de panique commençait à monter, froide et insidieuse. Chaque mot de Léo était une petite pierre jetée dans le calme précaire qu'ils essayaient de maintenir. « Qu'as-tu vu, mon amour ? Dis-moi tout, doucement. » La voix du Parent Protecteur était un murmure tendre, mais chaque fibre de son être était tendue, à l'écoute de la moindre vibration, du moindre son suspect venant de l'extérieur.

« Ses… ses oreilles, » continua Léo, les yeux grands ouverts et fixés sur un point invisible dans l'obscurité de la chambre, « longues… et pointues. Et… et il penchait la tête, comme… comme s'il écoutait. » Léo ferma les yeux un instant, ses petites mains se crispant sur le tissu. « Et puis… et puis il a souri. Oh, Maman/Papa, il a tellement souri. »