La Promesa Rota

La promesse brisée

La pluie tombait, fine et persistante, lavant les rues pavées d’une saleté ancienne. Umbre Lobo, silhouette fantomatique glissant entre les ombres, sentait la morsure du froid pénétrer jusqu'à ses os, une sensation familière et pourtant toujours nouvelle dans le cycle sans fin de ses nuits. Il avait toujours cru que sa douleur était née de la lune, de cette transformation qu'il subissait, de cette rage qui lui vrillait les entrailles. Mais ce soir-là, sous le voile humide de la nuit, un autre souvenir, enfoui sous des décennies de désespoir, commença à refaire surface.

Il s’était arrêté près du vieux pont de pierre, là où l’eau noire du fleuve s’écrasait contre les piliers usés par le temps. Un fragment de mélodie, presque imperceptible, résonnait dans son esprit, le son d’un violon, le sien. Et avec la musique, une image : des yeux d’argent, immenses, remplis d’une douleur qui n’était pas la sienne, mais qu’il avait ressentie comme si c’était la sienne. La créature. Il s’en souvenait maintenant. La créature qu'il avait sauvée, celle dont les yeux avaient reflété la lueur argentée de la lune avant qu’elle ne le frappe de sa malédiction.