Le Pacte Incertain

Le vent sifflait à travers les contreforts escarpés des Montagnes Grises, portant avec lui l'odeur âcre des pins et une promesse de froid qui s'infiltrait jusqu'aux os. Léo, le manteau de voyage jeté sur ses épaules, scrutait l'horizon orageux. À ses côtés, Anya, son regard perçant balayant la vallée en contrebas, semblait aussi à l'aise que s'ils étaient dans une clairière ensoleillée. Ils avaient délaissé les sentiers battus, s'enfonçant dans des gorges oubliées et des forêts denses, guidés par les murmures d'une carte ancienne et la conviction que le prochain fragment de magie du Roi Démon se trouvait quelque part dans ces parages sauvages.

« Il devrait être par ici, » murmura Léo, sa voix se perdant presque dans le rugissement du vent. Il désigna une formation rocheuse étrange, ses pics déchiquetés ressemblant à des crocs griffant le ciel. « La légende dit que le fragment s'est enfoui sous la terre après être tombé du ciel. »

Anya hocha la tête, sa main glissant vers la poignée de sa lame, un geste machinal qui trahissait une vigilance constante. « Les légendes sont rarement précises, Prince. Nous devrions nous attendre à tout. »