L'Envol Interdit

Les murs d'El-Kharba semblaient se resserrer autour de Salim, chaque jour un peu plus, comme si la poussière ocre et la chaleur étouffante du quartier avaient une volonté propre, celle de l'emprisonner dans une routine qu'il abhorrait. Son désir d'indépendance, cette flamme qui brûlait en lui avec une intensité croissante, se heurtait de front à l'inertie bienveillante mais rigide de ses parents. Ils le voyaient encore comme l'enfant qu'il avait été, incapable de naviguer les eaux tumultueuses de la vie adulte, et refusaient catégoriquement de le voir prendre son envol.

« Salim, tu n'as pas encore fini de réviser pour tes examens ? » La voix de sa mère, teintée d'une inquiétude familière, résonnait dans le modeste salon. Elle était assise, le dos droit, une pile de tissus impeccablement pliés à ses côtés. Son regard, pourtant, ne rencontrait pas le sien ; il errait vers la fenêtre, comme si elle cherchait une excuse pour ne pas affronter la réalité de son fils.

Salim soupira, un son à peine audible qui se perdit dans le vacarme lointain de la cité. Il tenait dans ses mains un ouvrage sur les principes de l'ingénierie mécanique, un livre épais aux pages jaunies par le temps et l'usage. Ses doigts effleuraient les schémas complexes, les formules qui lui parlaient un langage secret, celui des machines et de leurs entrailles. « Je suis en train de… lire, mère. »