Les leçons de pâtisserie enchantée

Barnabé, avec ses mains généreuses recouvertes de farine, souleva le couvercle d'une corbeille en osier. La vapeur parfumée de pain tout juste sorti du four s'échappa, caressant le visage d'Elara d'une chaleur réconfortante. Elle s'était volontairement vêtue d'une vieille robe, moins pour la praticité que pour éviter d'attirer l'attention de potentielles taches de levure ou de son, la matière favorite des sorciers pour les potions de bonne humeur.

« Voilà, ma chère Elara, » dit Barnabé, sa voix douce comme le pain brioché, « le cœur de mon métier. La patience, le toucher juste, et surtout, le respect de la pâte. »

Elara observait, fascinée, la manière dont il pétrissait la pâte avec une force tranquille, ses muscles se dessinant sous le tissu de sa chemise. Il y avait une chorégraphie dans ses gestes, une danse silencieuse entre l'homme et le gluten. Elle avait essayé de faire lever sa propre pâte ce matin, avec l'aide d'un petit sortilège d'activation de levure. Le résultat avait été… spectaculaire, mais pas dans le bon sens. La pâte avait gonflé à une vitesse vertigineuse, débordé du bol, envahi le plan de travail, puis la cuisine entière, avant de retomber en une masse gluante et inerte. Barnabé avait trouvé la scène très amusante, et avait passé une bonne partie de la matinée à nettoyer les restes collants avec une patience d'ange et un plumeau magique… enfin, non, juste un plumeau normal.