L'amour, le plus beau des sortilèges

Le croissant doré, autrefois le symbole de leur rencontre improbable, semblait désormais flotter sur une mer de bonheur tranquille. Elara, ses cheveux couleur de cuivre toujours un peu ébouriffés, regardait Barnabé pétrir la pâte avec une concentration qui lui était propre. Il y avait une sorte de magie dans ses mains burinées, une alchimie parfaitement terrestre qui transformait la farine et l'eau en promesses de délice. Elle se rappelait encore le jour où elle avait tenté de faire léviter un pain au chocolat pour lui prouver que la magie existait, et qu'il lui avait souri, amusé, avant de lui tendre un croissant encore chaud, en lui disant : « La vraie magie, c'est de sentir le soleil dans son ventre, pas de voir les choses danser dans les airs. » Elle avait compris alors.

Barnabé, justement, leva les yeux de son travail, un souffle de farine dans l’air. « Tu es bien silencieuse ce matin, ma sorcière. Les formules te manquent ? »

Elara gloussa, un son clair comme le tintement d'une clochette. « Je pensais. À nous. À tout. »