Godefroy, le rival devenu ami

Godefroy, du haut de son armure qui brillait comme un soleil trop zélé, se tenait devant la porte de la boulangerie de Barnabé. Un léger froncement de sourcils traversait son front, plus habitué aux champs de bataille qu’aux effluves de pain chaud et de cannelle. Il n’était plus le chevalier prétentieux et maladroit d’antan, celui qui avait tenté de saboter l’idylle naissante entre Elara et Barnabé avec des stratagèmes dignes d’un enfant de trois ans. Non, Godefroy avait mûri. Ou du moins, il avait cessé de croire que jeter des sortilèges moisis sur les croissants était une stratégie d’approche viable.

Il tenait dans ses mains gantées un lourd volume relié de cuir craquelé, dont les pages jaunies semblaient murmurer des secrets ancestraux. Un livre de recettes, oui, mais pas n’importe lequel. Des recettes anciennes, transmises de génération en génération, certaines si obscures qu’elles parlaient de lunes rares et de pluies d’étoiles filantes pour parfumer les brioches. Godefroy, dans sa nouvelle vie de critique culinaire autoproclamé, avait découvert que même les palais les plus raffinés pouvaient être surpris par l’audace des anciens. Et il avait pensé à Barnabé.

La clochette de la porte tinta joyeusement lorsqu’il poussa la porte en bois sculpté. L’odeur sucrée et réconfortante envahit ses narines, un parfum qui, autrefois, lui rappelait uniquement la présence d’Elara. Désormais, il y associait aussi le talent indéniable du boulanger. Barnabé, le tablier immaculé, le sourire aux lèvres, était penché sur un étalage de pains encore chauds. Il leva les yeux, et une lueur de surprise traversa son regard avant de se transformer en un sourire chaleureux.