Le Principal Dubois

Le café parisien, avec sa musique de jazz discrète et l'odeur réconfortante du café fraîchement moulu, était devenu mon sanctuaire. J'y passais des heures, à siroter mon expresso, le nez plongé dans un livre, essayant de me fondre dans le décor, de devenir une partie de cette ville qui m'avait accueillie avec une indifférence polie mais que j'apprenais à aimer chaque jour un peu plus. C'était lors d'une de ces après-midis que le destin, sous la forme d'une conversation animée à la table voisine, a fait irruption dans ma vie.

Deux hommes, affairés et visiblement stressés, discutaient à voix basse mais suffisamment fort pour que leurs mots filtrent jusqu'à moi. L'un d'eux, un homme d'âge mûr aux cheveux grisonnants et au costume impeccable, parlait avec une urgence contenue. C'était le Principal Dubois, comme j'ai fini par le comprendre. L'autre, plus jeune, semblait être son adjoint, un peu dépassé par les événements.

"Nous avons un problème, Dubois," disait le plus jeune, le regard perdu dans le vide. "Mme Lefevre est tombée malade, et M. Bernard est en arrêt maladie. Nous n'avons personne pour les cours de français et d'histoire pour les premières."