La Fuite avec le Butin

Le hurlement de Simon résonna dans le tunnel d'aération, un cri de triomphe mêlé de panique qui perça le silence tendu. « On a l'argent ! » s'écria-t-il, sa voix rauque résonnant sur le métal froid. Les autres se précipitèrent, leurs mains agrippant les sacs lourds, le poids de la richesse illicite se faisant soudainement sentir. L'adrénaline pompait dans leurs veines, une sensation enivrante après l'adrénaline du danger. Ils avaient réussi. Ou du moins, ils croyaient avoir réussi.

Leurs pas résonnaient dans les entrailles de la banque, un écho assourdissant dans la nuit silencieuse. L'odeur âcre de la poudre à canon flottait encore dans l'air, se mêlant à celle, plus douce et métallique, de l'argent fraîchement volé. Adrian, le cœur battant la chamade, jeta un regard en arrière, vers l'entrée béante du tunnel qu'ils venaient d'emprunter. Le corps de Dominik gisait là, une silhouette sombre et inerte dans la faible lumière des lampes de secours. Une pointe de regret, fugace et superficielle, traversa son esprit. Dominik avait été leur ticket, leur clé, leur solution. Et maintenant, il était juste un obstacle, un témoin silencieux de leur échec.

« Laisse-le, » grogna Klaus, sa voix tendue. « On n'a pas le temps pour les regrets. Le chef a raison, il faut filer. »