Le Poids du Secret

Le poids du secret pesait sur Klaus comme une couverture de plomb, étouffant chaque souffle, chaque pensée. Les murs froids de la cellule, d'un gris morne qui semblait absorber toute lumière et toute joie, lui rappelaient constamment l'obscurité dans laquelle il avait plongé. Il repassait en boucle les images dans sa tête, ces images qu'il avait voulu enfouir si profondément qu'elles ne referaient jamais surface : le regard terrifié de Max, le flash métallique du couteau, le silence soudain brisé par le bruit sourd du corps s'affaissant.

Il avait été témoin. Pire encore, il avait fui. Il avait laissé cet homme, cet inconnu qui n'avait rien demandé d'autre que de se rendre à Wurtzbourg, à son sort. Et ensuite ? Ensuite, il s'était jeté dans les bras d'une mafia, d'une bande de criminels dont le seul but était de semer le chaos et de s'enrichir par la violence. Adrian, son ami d'hier, était devenu son complice, un maillon de plus dans cette chaîne de malheurs. Klaus se sentait souillé, non pas seulement par le meurtre auquel il avait assisté, mais par sa propre lâcheté, par l'opportunisme qui l'avait poussé à rejoindre cette bande.

Il se leva et fit les cent pas dans l'espace confiné, ses semelles usées raclant le sol bétonné. Chaque pas était une répétition de son propre échec. Il avait cru pouvoir échapper à son passé, se fondre dans la masse des braqueurs, devenir invisible. Mais le passé, comme un fantôme tenace, ne le lâchait pas. Le visage de Max, si jeune, si plein de vie une seconde avant, hantait ses nuits. Il voyait cette vie s'éteindre, et il se voyait courir, courir pour sauver sa propre peau, laissant derrière lui la mort.