Vérité et Méfiance

La poussière, fine et rousse, s’accrochait à tout. Elle étouffait les sons, masquait les contours, et s’insinuait jusque dans les replis de l’âme. Myron la sentait sur sa peau, dans sa gorge, un rappel constant de ce monde dévasté. Il avait emmené Elodie à l’abri, dans les ruines d’un ancien entrepôt, un squelette de béton éventré par le temps et la guerre. La lueur faible de sa lampe de poche, un faisceau bleuâtre émanant de son poignet, dansait sur les murs criblés de balles, révélant des graffitis oubliés, des ombres mouvantes.

Elodie, assise sur un amas de gravats, le regard fixé sur Myron, sa respiration encore saccadée par la course. Ses yeux, d’un brun profond, scrutaient le visage de cet étranger qui avait surgi de nulle part, l’arrachant aux griffes d’une mort quasi certaine. Elle avait vu ses gestes, sa précision glaciale face aux assaillants, cette énergie qui semblait émaner de lui, cette façon de se mouvoir avec une grâce létale. Mais ce qu’elle avait vu ensuite… cela dépassait son entendement.

« Vous n’êtes pas d’ici, n’est-ce pas ? » Sa voix était un murmure, teintée d’incrédulité et d’une pointe d’appréhension.