Le Sortilège Involontaire

Clara, les sourcils froncés d’une manière qui aurait pu faire fondre le givre sur une vitre, fixa son petit frère. Léo, ce perturbateur professionnel, ce maestro de l’agacement, était en train de faire ce qu’il faisait de mieux : la rendre folle. Il se tenait juste devant elle, un sourire narquois étirant ses lèvres, et reproduisait le son exagéré d’un crapaud. « Coâââ, coâââ, ma chère sœur sorcière ! Coâââ, tu vas encore rater tes potions ? Coâââ, on dirait que ta magie a le rhume ! Coâââ ! » Chaque « coâââ » était une petite pique, une façon pour lui de tester les limites de sa patience déjà bien mince.

Elle serra les poings, ses ongles s’enfonçant légèrement dans ses paumes. Elle avait passé l’après-midi à essayer de maîtriser un sortilège de silence, un sort simple, un sort qu’elle était censée maîtriser depuis des semaines. Mais Léo, avec sa présence constante et ses incessantes taquineries, avait réussi à la distraire à chaque tentative. Les pages de son grimoire flottaient autour d’elle comme des feuilles mortes dans un vent capricieux, et l’odeur de soufre et de lavande dans sa petite chambre ressemblait de plus en plus à une tentative ratée de créer une ambiance relaxante.

« Léo, s’il te plaît, arrête ça », murmura Clara, la voix tremblante d’une tension qu’elle s’efforçait de contenir. Elle essayait de se concentrer sur les mots anciens, sur le mouvement précis de ses mains. Le cercle dessiné sur le sol brillait d’une faible lumière bleue, censé canaliser son énergie magique.

Mais Léo ne s’arrêta pas. Au contraire, il intensifia son spectacle. Il s’accroupit, gonfla ses joues et émit un « COÂÂÂÂÂ ! » si retentissant qu’il fit vibrer les fioles sur son étagère. Il se releva en sautillant, les bras écartés comme un rossignol qui aurait découvert la joie du croassement. « Oh, la sorcière est fâchée ! Coâââ ! Son petit chaudron va bouillir de rage ! Coâââ ! »

C’en était trop. Une étincelle de colère, pure et brute, jaillit dans les yeux de Clara. Elle n’avait plus envie de maîtriser le sort de silence, elle avait envie de faire taire cette voix, cette présence insupportable, pour toujours. Ou du moins, jusqu’à ce qu’elle ait fini son exercice. Dans un accès de frustration, elle leva les mains, les doigts tendus vers Léo, et prononça les mots du sortilège de silence avec une force nouvelle, une énergie qu’elle n’avait pas l’intention de dépenser.

« *Silentium perpetuum!* » s’écria-t-elle, sa voix résonnant dans la pièce.

Mais la colère avait altéré la précision de son incantation. Au lieu du flux d’énergie subtil et contrôlé qu’elle avait pratiqué, un éclair de lumière verte, beaucoup plus puissant et imprévisible, jaillit de ses mains. Il se dirigea droit sur Léo, non pas pour le réduire au silence, mais pour l’envelopper entièrement.

Léo s’immobilisa, son sourire s’effaçant lentement, remplacé par une expression d’étonnement. Il sentit une étrange sensation le parcourir, comme si chaque cellule de son corps se contractait, se réorganisait. Il eut l’impression de rétrécir, de devenir plus… spongieux. Ses vêtements semblèrent se dissoudre, sa peau devint humide et lisse. Ses jambes se replièrent de manière incongrue, ses bras se raccourcirent. Ses yeux s’agrandirent démesurément, sa bouche s’étira en une forme nouvelle.

Quand la lumière verte s’estompa, il n’y avait plus de Léo. À sa place, sur le sol de la chambre de Clara, sautillait une petite grenouille verte, avec de grands yeux ronds et une expression de confusion profonde. Elle cligna des yeux, ses pupilles verticales se dilatant. Elle essaya de parler, mais seul un petit croassement rauque s’échappa de sa gorge. « Co… coâ ? »

Clara laissa tomber ses mains, le souffle coupé. Elle regarda la petite créature verte qui la fixait, ses propres yeux écarquillés d’horreur. Elle reconnut immédiatement les grands yeux de Léo, la façon dont ils la