Le Goût de la Liberté

Le goût de la liberté n'était pas un mets, mais un souffle. Un souffle qui emplissait mes poumons sans l'odeur âcre de la fumée, sans le crissement des décombres sous mes pieds nus. En France, l'air était doux, porteur de parfums inconnus, de fleurs et, parfois, d'une légère brise marine qui me venait de loin. Fares avait trouvé pour nous un petit appartement, modeste, mais un toit, un vrai toit, qui ne tremblait pas sous les secousses du monde.

La première chose que j'ai faite, c'était de manger. Pas une bouchée volée, pas un reste quémandé, mais un repas entier, assis à une table. Fares avait préparé des pâtes, des pâtes simples, avec une sauce rouge et une odeur si réconfortante qu'elle m'a rappelé les rares moments où ma mère cuisinait avant… avant que tout ne disparaisse. J'ai mangé lentement, savourant chaque bouchée, le son de ma fourchette contre l'assiette faisant une musique nouvelle et rassurante. J'ai fini mon assiette, puis j'ai demandé une deuxième portion. Fares a souri, un vrai sourire, celui qui illumine le visage et réchauffe le cœur. Il ne m'a pas regardée avec pitié, mais avec une profonde tendresse.

« Bien sûr, ma Yasmine, » a-t-il dit. « Mange autant que tu veux. Ici, tu n'as plus à avoir faim. »