Les Fantômes du Passé

Les fantômes du passé vivaient en moi, des spectres tenaces qui refusaient de s'évanouir, même sous le ciel bleu et paisible de la France. J'avais beau me promener dans les rues colorées, entendre les rires des enfants qui jouaient au ballon, mon esprit revenait sans cesse aux ruines de Gaza. Les murs effondrés, les cris, l'odeur âcre de la fumée, tout cela était gravé dans ma mémoire comme une cicatrice indélébile.

Parfois, au milieu de la nuit, les explosions résonnaient encore dans mes rêves. Je me réveillais en sursaut, le cœur battant à tout rompre, persuadée que les bombes allaient tomber sur la petite chambre que Fares m'avait trouvée. Je me recroquevillais sur moi-même, cherchant une protection qui n'existait plus, le corps tremblant de terreur.

Les visages de mes parents me hantaient aussi. Leurs sourires doux, leurs voix rassurantes, leur présence protectrice. Je les revoyais dans des flashs lumineux, des fragments de bonheur arrachés à l'horreur. Et puis, le vide. Le silence assourdissant de leur absence. Je pleurais souvent, des larmes silencieuses qui coulaient sur mes joues et que j'essayais d'essuyer avant que quiconque ne les voie. Je ne voulais pas être un fardeau, pas ici, pas maintenant.