La Requête de la Marquise

Le silence du manoir, après le tumulte des révélations, était d'une autre nature. Il n'était plus empreint de la menace palpable des nuits précédentes, mais d'une attente suspendue, presque solennelle. Léa et moi nous tenions au milieu du grand salon, la poussière dansant encore dans les rares rayons de lune qui perçaient les vitres sales, la main de Léa serrant la mienne, un geste de réconfort mutuel. Les mots du journal, déchirés et jaunis, résonnaient encore dans nos esprits : l'histoire de la Marquise Éléonore, son amour trahi, sa vie brisée ici même, dans ces murs imprégnés de chagrin.

« Elle veut que l'on retrouve quelque chose, » murmurai-je, ma voix encore rauque par l'émotion. « Quelque chose qu'elle a perdu. Quelque chose qui a de la valeur pour elle. »

Léa hocha la tête, ses yeux scrutant le vaste espace comme si elle cherchait des réponses dans les ombres mouvantes. « Mais quoi ? Le journal ne le précise pas. Seulement qu'il lui a été arraché, et que sans lui, elle ne peut trouver le repos. »