La Douleur des Esprits

La poussière dansait dans les rares rayons de lune qui filtraient à travers les volets délabrés, dessinant des fantômes éphémères sur le parquet usé. J'avais passé la nuit à écouter le manoir respirer, à frissonner à chaque craquement de bois, à maudire ma témérité. Léa avait raison. J'avais été stupide de relever ce défi. Mais maintenant, assise au petit matin, le corps endolori par le froid et la peur, une autre sensation commençait à poindre : une curiosité mêlée d'une étrange compassion. Les murmures, les ombres, cette présence… ce n'était pas juste le vent ou mon imagination. C'était quelque chose de plus. Quelque chose de désespéré.

Léa était arrivée avec le lever du soleil, son visage blême trahissant son inquiétude. Elle n'avait rien dit, s'était contentée de me serrer dans ses bras, ses mains tremblant légèrement contre mon dos. Nous avions partagé un café tiède de sa thermos, une bouffée de normalité dans cet univers dérangé. C'est alors que nous avions entendu le son. Un sanglot, doux et lointain, semblant venir des profondeurs du manoir.

« Tu as entendu ça ? » avais-je murmuré, le cœur battant la chamade. Léa avait hoché la tête, ses yeux écarquillés fixés sur le couloir sombre. « C’est… c’est comme si quelqu’un pleurait. »