La Force Ancestrale

Le poids des mots de l'ermite s'était déposé sur Mekinda comme une cape tissée de brouillard et de secrets anciens. "La force ancestrale", avait-il murmuré, sa voix rauque comme le froissement des feuilles mortes. Mekinda avait senti quelque chose remuer en lui à cette évocation, une vibration sourde, comme si une rivière souterraine venait de se réveiller dans les profondeurs de son être. Il ne s'agissait pas d'une simple information, mais d'une résonance, d'une reconnaissance instinctive.

Depuis cette rencontre, les jours à Nio avaient pris une teinte différente. Le soleil semblait moins chaud, les ombres plus longues et plus menaçantes. Les murmures qui avaient toujours parcouru le village prenaient désormais une dimension plus sinistre, se transformant en chuchotements de terreur lorsque les disparitions se multipliaient. Le jeune garçon, qui n'avait jamais connu ses parents, ressentait une connexion nouvelle, plus profonde, avec cette force dont le vieil ermite avait parlé. Elle ne se manifestait pas toujours clairement, mais plutôt par des éclairs d'intuition, des images fugaces qui traversaient son esprit comme des éclats de verre brisé.

Un soir, alors que la lune, pleine et blafarde, jetait une lumière spectrale sur les toits de chaume de Nio, Mekinda était assis près du feu, le regard perdu dans les flammes dansantes. Elara, assise en face de lui, essayait de tresser une natte, mais ses doigts tremblaient. La peur était palpable dans la petite hutte, une présence invisible qui serrait la gorge.