Le Chef et le Doute

Le chef du village, nommé Kael, se tenait sur le seuil de sa hutte, le regard balayant la place centrale de Nio. Le soleil déclinait, jetant de longues ombres dansantes qui semblaient se faufiler entre les cases aux toits de chaume. Une tension palpable flottait dans l’air, aussi épaisse que la poussière soulevée par le vent sec. Les murmures, autrefois discrets, avaient pris l’ampleur d’un chuchotement collectif, chargé d’inquiétude et de suspicion. Les disparitions, l’étrange maladie qui avait fauché le bétail, les ombres furtives aperçues à la lisière de la forêt… tout cela pesait sur les âmes des habitants comme une chape de plomb.

Kael était un homme ancré dans la terre de Nio, un roc face aux tempêtes. Sa barbe poivre et sel encadrait un visage buriné par le soleil et les soucis. Ses mains, fortes et calleuses, avaient labouré les champs et manié la lance lors des rares conflits avec les tribus voisines. Il croyait en ce qui était tangible, en ce qui pouvait être vu et touché. Les histoires de l’ermite, ces récits sibyllins sur les esprits anciens et les prophéties oubliées, il les reléguait au rang de superstitions ancestrales, de légendes racontées aux enfants pour les tenir éveillés. Mais aujourd’hui, même sa foi dans le pragmatisme vacillait.

Il aperçut Mekinda, accoudé à un pilier de la hutte voisine, les yeux perdus dans le lointain. Le garçon. L’orphelin. Celui dont la naissance avait été entourée d’un voile de mystère aussi épais que la brume matinale. Kael n’aimait pas les mystères. Ils étaient une brèche dans la sécurité du village, une porte ouverte à l’inconnu. Et Mekinda, avec son regard curieux et sa sensibilité étrange aux signes que les autres ignoraient, lui donnait une impression de malaise.