Le Langage des Ancêtres

Le vieil ermite, silhouette voûtée se découpant sur le ciel d'un bleu laiteux, désigna du doigt une série de gravures sur le flanc d'un rocher moussus. Mekinda se rapprocha, le cœur battant d'une excitation mêlée d'appréhension. L'air embaumait l'humus humide et les herbes sauvages, un parfum familier qui, depuis sa découverte des antiques symboles, semblait chargé d'une signification nouvelle, presque palpable.

« Regarde, enfant de Nio », murmura le vieil homme, sa voix rauque comme le froissement des feuilles mortes. « Les anciens ne parlaient pas avec la langue que tu connais. Leurs mots étaient gravés dans la pierre, tissés dans le vent, chantés par l'eau. »

Mekinda pencha la tête, observant les lignes étranges qui s'entrecroisaient, les formes géométriques simples mais énigmatiques. Il y avait là des spirales qui semblaient capturer le mouvement perpétuel, des cercles parfaits évoquant l'unité, des traits obliques qui pouvaient être des flèches, des chemins, ou peut-être des larmes. Pendant des semaines, il avait fréquenté ces lieux, guidé par l'ermite, mais chaque fois, la compréhension lui échappait, tel un papillon trop vif pour être attrapé.