Les Vestiges de Lyra

Les cendres s'accrochaient encore à ses doigts osseux, une poussière grise familière qui avait été le seul paysage de son existence pendant des éons. Malachar, autrefois le Roi Démon, le souverain d'un monde figé dans le silence et la désolation, se tenait au milieu des ruines de ce qui avait été son palais. Chaque pierre éboulée, chaque poutre effondrée portait le poids de ses millénaires, de sa solitude insondable. L'immortalité, ce don maudit, l'avait transformé en une coquille vide, un pouvoir sans but, un être sans mémoire vivante de ce qu'il avait été autrefois.

Pourtant, depuis l'apparition de cet étrange miroir brisé dans la salle du trône, une fissure s'était ouverte dans l'armure de son indifférence. Le contact avait été comme une lame de glace dans sa chair, réveillant une douleur oubliée, un souvenir enfoui si profondément qu'il avait cru le perdre à jamais. Le visage d'une jeune humaine, Lyra. Son visage. Un visage qu'il avait aimé, qu'il avait chéri, et qu'il avait finalement sacrifié sur l'autel de sa propre survie éternelle.

Le miroir, il le savait maintenant, n'était pas un simple objet. C'était un fragment d'âme, l'écho persistant de Lyra, qui avait utilisé ses derniers instants de vie pour sceller une partie de son immortalité dans un artefact : le Cœur d'Éternité. Sans lui, ses pouvoirs s'amenuisaient, et pour la première fois en des temps immémoriaux, Malachar sentait le frôlement glacé de la mort.