Le Reflet de l'Humanité

Le reflet dans le miroir brisé n'était plus qu'une ombre délavée, une promesse trahie par le temps et la folie des millénaires. Malachar le savait. Pourtant, il ne pouvait s'en détourner. Chaque éclat, chaque fragment tordu renvoyait une image déformée de lui-même, une parodie de ce qu'il avait été, une caricature de ce qu'il était devenu. Ce n'était plus le miroir de Lyra, celui qui avait capturé son âme et le poids de son immortalité. C'était un vestige, une relique de son éternité passée, un rappel constant de son sacrifice, de sa chute.

Il s'agenouilla, les genoux craquant sur les dalles froides de ce qui avait été sa salle du trône, désormais un amas de ruines défigurées par le vent et la poussière. Ses doigts tremblaient légèrement alors qu'il effleurait un éclat particulièrement tranchant. La sensation était étrange, presque familière. Non pas la douleur aiguë qu'il avait connue autrefois, mais une sorte de picotement, une réminiscence lointaine, comme un rêve oublié à l'aube. Lyra. Le nom résonnait en lui, non pas comme un cri de douleur ou de regret, mais comme une douce mélodie effacée.

Il se souvenait vaguement de l'acte. Le désir insatiable de préserver sa propre existence, de fuir la morsure du temps, cette peur primale qui l'avait habité si longtemps. Et