L'Ombre des Démons

Les ruines fumaient encore, un tableau de désolation peinte par la fureur de la fin. Malachar, dépouillé de son armure d'éternité, gisait sur une terre encore tiède, le souffle court, le corps alourdi par une fatigue inconnue. Autour de lui, le néant. Le royaume démoniaque, cette création née de sa solitude millénaire, s'était dissoute comme un mirage sous le soleil implacable de son renoncement. Il avait choisi l'anéantissement de sa propre puissance, le don le plus précieux qu'il pût s'offrir : la mortalité.

Pourtant, alors que ses sens s'habituaient à cette nouvelle fragilité, une sensation étrange filtra à travers les décombres. Ce n'était pas le silence absolu qu'il avait toujours connu, mais une sorte de vibration sourde, un murmure chargé d'une énergie ancienne et familière. Une vibration qui ne venait pas de sa propre essence désormais éphémère, mais des profondeurs de ce qui avait été son domaine.

Il se redressa péniblement, ses muscles endoloris protestant à chaque mouvement. La prairie verdoyante où il avait atterri, si paisible et si différente de son ancien monde, semblait maintenant porter les stigmates d'une lutte invisible. L'air était chargé d'une tension latente, comme avant un orage. Les herbes hautes frémissaient, non pas sous l'effet d'une brise, mais sous l'emprise d'une force qui cherchait à se manifester.