Les premières fissures

Les premières fissures

Le jour ne se levait pas vraiment sur Goma. C'était une aube grise, laiteuse, une promesse non tenue de lumière. Théo sentait le froid s'insinuer sous le tissu grossier de sa tenue, un froid qui n'était pas seulement celui de l'air matinal, mais celui qui émanait des murs nus de sa cellule. Les bruits de la caserne commençaient à s’élever : des ordres criés, des pas lourds sur le gravier, le claquement sec d'une porte. Chaque son était une piqûre dans le silence oppressant de ses pensées. Il avait passé dix ans à décortiquer la psyché humaine, à débusquer la fragilité de l'identité, à théoriser sur la manière dont la douleur et la peur pouvaient remodeler un homme comme l'argile sous les doigts d'un potier. Et maintenant, il était là, plongé dans le creuset même de ses hypothèses.

Le Commandant Mwamba l'avait placé dans cette cellule, une pièce dépouillée d'à peine quelques mètres carrés, avec un matelas fin au sol et un seau pour… tout le reste. L'idée était simple, d'une cruauté presque poétique : qu’il prouve sa théorie par l’expérience. Son propre corps, son propre esprit, deviendraient le laboratoire. La première nuit avait été un long combat contre l’angoisse. Le visage de Sarah, son sourire rassurant, ses mains chaudes sur les siennes, lui étaient apparus en vision, comme des phares dans la tempête. Mais les images s'étaient vite estompées, remplacées par le visage dur de Mwamba, par ses mots : "L'homme est un caméléon, Docteur. Montre-moi le tien."