Le Secret d'Helior

Le thé fumait, exhalant de douces effluves de jasmin et de bergamote, une bulle de tranquillité dans le tumulte croissant de Paris. Aaron, les épaules voûtées par le poids des responsabilités, observait Helior préparer avec une grâce infinie deux tasses de porcelaine fine. La lumière tamisée du salon de thé “Le Repos du Sage” caressait le visage de son ami, révélant des nuances de fatigue qu'il tentait de masquer. Le Capitaine ne pouvait s'empêcher de penser à quel point cet endroit, et surtout sa présence, étaient devenus son refuge.

« Tu as l’air encore plus préoccupé que d’habitude, Aaron, » dit Helior, sa voix un murmure apaisant. Il déposa une tasse devant Aaron, ses doigts effleurant brièvement la main du policier. Un frisson électrique parcourut Aaron. Il détourna le regard, cherchant une distraction dans le motif complexe de la nappe brodée.

« C’est… compliqué, Helior. Les meurtres continuent, et ils deviennent de plus en plus… étranges. Le dernier corps, retrouvé dans les catacombes, était… impossible. Les marques sur sa peau, la façon dont il était… ôté. » Aaron hésita, les mots lui manquaient pour décrire l’horreur indicible qu’il avait ressentie. L’odeur de terre humide et de moisissure semblait encore imprégnée dans ses narines.