Le Scepticisme de Dubois

Les néons de Paris pulsaient d'une énergie fiévreuse, projetant des reflets électriques sur le bitume luisant des rues. Des publicités holographiques dansaient dans l'air, vantant des technologies toujours plus poussées, des vies toujours plus connectées. Pourtant, au milieu de ce tourbillon de progrès, des poches de résistance subsistaient, des îlots de verdure où le temps semblait avoir ralenti. C’était dans l’un de ces havres de paix, niché entre deux tours d’acier et de verre, qu’Aaron Spelltoon avait ses habitudes. Son salon de thé préféré, « Le Jardin Suspendu », offrait un contraste saisissant avec le chaos ambiant, un refuge de bois sombre, de mobilier ancien et du doux murmure de l’eau qui s’écoulait dans une fontaine centrale.

Ce matin-là, l'air y était chargé d'une tension inhabituelle, une atmosphère qui n’avait rien à voir avec la vapeur du thé ou le parfum des pâtisseries. Aaron, son visage marqué par la fatigue et une inquiétude sourde, remua machinalement sa tasse. L'affaire était de plus en plus étrange, les détails s'empilant comme des pièces d'un puzzle dont il ne parvenait à assembler aucune partie. Des meurtres d'une violence inouïe, des corps retrouvés dans des états de décomposition accélérée, des témoins aux récits fragmentés et incohérents, parlant de formes sombres et de murmures dans l’obscurité. La police scientifique était déconcertée, les analyses ne révélaient rien de tangible, aucun poison connu, aucune arme conventionnelle.

« Encore une nuit blanche, Capitaine ? »