La Carte des Racines

Le parfum subtil du thé noir et de la bergamote flottait dans l'air, une bulle d'apaisement au milieu du chaos qui semblait s'être emparé de Paris. Aaron s'enfonça plus profondément dans le fauteuil en velours usé de "La Feuille Paisible", le salon de thé d'Helior. La lumière tamisée du crépuscule filtrait à travers les vitraux, dessinant des arabesques colorées sur les murs ornés de plantes luxuriantes. Il avait l'impression d'avoir franchi un portail, laissant derrière lui la ville frénétique, les sirènes lointaines et les regards inquiets de ses hommes.

Helior apparut, portant un plateau en argent poli sur lequel trônaient deux tasses fumantes et une petite théière en porcelaine délicate. Son sourire était doux, une promesse de réconfort que Aaron avait appris à chérir au fil des ans. Il déposa le plateau sur la petite table basse, ses doigts effleurant la main d'Aaron dans un geste presque imperceptible. Un frisson léger parcourut le capitaine, un mélange familier de gêne et de désir inavoué.

« Tu as l'air plus las que d'habitude, Aaron, » dit Helior, sa voix une mélodie grave et rassurante. Il s'assit en face de lui, ses yeux noisette scrutant ceux du policier avec une attention bienveillante. « Les affaires ne s'arrangent pas ? »