Chapter 6

### Chapitre 6 : La Première Fissure

> La lumière d’une lampe torche balaya le plafond de béton, projetant l’ombre des poutres métalliques comme les côtes d'un immense squelette. > Le faisceau était blanc, d'une intensité chirurgicale. Une LED haute puissance. Pas le genre de matériel qu'utilisaient les gamins du coin ou les squatteurs. > Gabriel ne respira plus. Sa main, toujours serrée sur le bras de Roxane, transmettait une vibration rapide, presque imperceptible. Un tremblement de bête traquée. > Roxane, elle, restait parfaitement immobile. Elle détacha délicatement les doigts de Gabriel de sa manche. Elle n'avait pas besoin qu'on la guide. Dans le noir, sa mémoire immédiate avait déjà reconstruit le plan du centre de tri. > — Par là, murmura-t-elle à l'oreille de Gabriel. > Sa voix était si basse qu'elle se confondit avec le sifflement du vent dans les vitres brisées. > Elle fit demi-tour, s'enfonçant plus profondément dans la cabine du contremaître. Derrière le bureau en formica écroulé se trouvait une trappe technique. Une grille en fonte qui donnait accès aux galeries de chauffage souterraines. Elle le savait parce que le plan cadastral d'Enchanté, qu’elle étudiait chaque semaine pour vérifier les limites de ses carrés de sépulture, incluait les anciennes infrastructures industrielles de la commune. > Tout était lié. Tout était cartographié. > Elle glissa ses doigts dans la fente de la grille. Le métal était froid, couvert d’une couche de graisse figée. Elle tira sans un bruit. Ses muscles dorsaux se tendirent. La fonte se souleva de quelques centimètres, juste assez pour qu'ils puissent s'y glisser. > Dans le couloir principal, un bruit de pas lourd résonna. Des semelles de caoutchouc rigide sur les débris de verre. > *Crac. Crac.* > Une silhouette se découpa dans l'embrasure de la grande salle. L'homme était massif. Il portait une veste technique imperméable et un casque audio léger sur les oreilles. Il ne cherchait pas au hasard. Sa lampe torche balayait les angles de manière méthodique, selon un quadrillage parfait. Un angle à quarante-cinq degrés. Puis quatre-vingt-dix. > Une routine. Une structure. Comme celle de Roxane. > Gabriel se glissa le premier dans la trappe, s'enfonçant dans l'obscurité totale du sous-sol. Roxane le suivit. Elle redescendit la grille de fonte au-dessus de sa tête avec une lenteur millimétrée, retenant le poids du métal pour éviter le moindre choc. > Ils se retrouvèrent accroupis dans un boyau de béton d'un mètre cinquante de haut. L'air y était raréfié, chargé d'une odeur de poussière de charbon et de rouille. > Juste au-dessus d'eux, le faisceau de la lampe torche passa à travers les fentes de la grille. La lumière découpa des rectangles blancs sur le visage de Gabriel. Ses yeux gris étaient exorbités, fixés sur le plafond de fonte. > Le nettoyeur s'arrêta juste au-dessus d'eux. > Roxane entendit le grésillement d'une radio de bord. Une voix synthétique, déformée par le codage, s'échappa de l'oreillette de l'homme : > — *Zone B inspectée. Rien. Le signal passif s'est éteint.* > L'homme ne répondit pas. Il resta immobile pendant dix secondes. Dix secondes durant lesquelles Roxane n'entendit que le bruit de sa propre existence. > Et c’est à ce moment-là que la structure céda. > Ce ne fut pas un effondrement bruyant. Ce fut une fissure. Une fêlure minuscule dans le Silence. > Roxane sentit une pointe de chaleur naître au centre de sa poitrine. Une sensation totalement inconnue. Ses pulsations cardiaques, habituellement si dociles, s'emballèrent sans son autorisation. Quatre-vingts. Quatre-vingt-quinze. Cent dix. > Son corps réagissait à la présence de l'homme là-haut. Pas par peur de la mort — la mort était son métier —, mais par refus de l'incohérence. Cet homme représentait l'effacement. Le vide absolu. Si elle se faisait attraper, sa propre ligne dans le carnet noir ne serait pas simplement close ; elle serait niée. > Sa main droite, restée dans sa poche, se serra si fort sur le manche du cutter que le métal lui incrusta la peau. Une goutte de sueur froide glissa le long de sa tempe. > Elle n'observait plus la pluie. Elle était dedans. > Le nettoyeur finit par se détourner. Ses pas s'éloignèrent lentement vers la sortie du bâtiment. Le faisceau blanc disparut, abandonnant le sous-sol à sa nuit d'encre. > Gabriel laissa échapper un long soupir tremblant, s'effondrant presque contre la paroi de béton. > — On a eu de la chance, souffla-t-il. > — Non, dit Roxane. Sa voix n'était plus tout à fait la même. Elle avait perdu sa régularité clinique. C'était de la géométrie. Il a suivi sa ligne, j'ai suivi la mienne. > Elle se tourna vers le fond du boyau sombre, là où la galerie s'enfonçait sous la ville, en direction du quartier des entrepôts. > — Le carton que vous m'avez montré, celui pour le Club... Où est-ce qu'on trouve Vandamme ? > Gabriel redressa la tête. Malgré le noir, il sembla percevoir le changement chez elle. La fissure. > — Au bout de cette galerie, dit-il. Sous l'ancien abattoir. C’est là qu'ils ont installé les salons privés. Mais on n'entre pas là-bas avec une pelle et une veste de chantier, Roxane. > — Je sais, répondit-elle en sortant son cutter de sa poche. La lame s'ouvrit dans un déclic sec. *Clic.* On entre là-bas pour corriger une rupture. ---