Le Salon Saisi par le Temps

Le salon semblait figé dans un instant passé, un tableau silencieux de ce qui avait été. Les lourds rideaux de velours, autrefois d'un rouge profond, étaient maintenant délavés par le temps, ne laissant filtrer qu'une lumière poussiéreuse qui dansait dans l'air immobile. Des meubles imposants, recouverts de draps blancs comme des fantômes figés, occupaient l'espace, créant des formes étranges et sombres. Une odeur de moisi, mêlée à celle de la poussière accumulée, piquait les narines, témoignant de l'abandon prolongé des lieux.

Heloá, sa loupe déjà en main, s'avança prudemment. Le parquet craqua sous ses sapatilhas japonaises, le son résonnant étrangement dans le silence oppressant. Elle portait son chemisier rose bébé, le volant de la manche frémissant légèrement lorsqu'elle bougeait, et son short en jean, ses collants fins formant une seconde peau. Ses cheveux bouclés, d'un noir profond, retombaient sur ses épaules, encadrant son visage concentré.

« C'est comme entrer dans un vieux film, Pedro, » murmura-t-elle, sa voix basse et pleine d'émerveillement.