Yasmine, Enfant de Deux Mondes

Le soleil français, différent de celui de Gaza, caressait mon visage avec une douceur inconnue. Il n’avait pas la même ardeur brûlante, ni la même tristesse teintée de poussière. Ici, il semblait porter des promesses, chuchoter des histoires nouvelles. J’étais Yasmine, enfant de Gaza, mais désormais aussi enfant de ce pays étranger, la France. Le voyage avait été une épopée digne des contes que ma mère me lisait, une traversée semée d’embûches, de respirations retenues et de regards furtifs. Fares, cet homme aux yeux profonds et au cœur généreux, avait été mon ancre, mon guide dans cet océan d’incertitudes.

Aujourd’hui, je me tenais dans un parc, un de ces endroits que je n’avais vus qu’en bribes sur des images volées, des écrans lointains. Des arbres immenses, aux feuilles d’un vert éclatant, semblaient tendre leurs bras vers le ciel. Des enfants riaient, leurs voix cristallines s’élevant dans l’air pur, un son si différent des cris angoissés que j’avais connus. Je les observais, un mélange de fascination et d’appréhension me nouant la gorge. Leurs jeux, leurs éclats de rire, tout cela m’était encore étranger, comme une langue que je n’avais pas encore appris à parler.

Fares était assis sur un banc, me regardant avec ce sourire bienveillant qui était devenu mon phare. Il m’avait expliqué, avec la patience d’un maître d’école, que ce nouveau monde demandait du temps, de l’écoute, et surtout, de la confiance. La confiance, c’était la denrée la plus rare à Gaza, celle que j’avais appris à économiser, à ne la donner qu’à de rares élus. Avec Fares, c’était différent. Il avait vu en moi, non pas une mendiante, mais une enfant. Il avait vu la flamme de la vie qui brûlait encore en moi, malgré les cendres de la guerre.