La Voix de l'Ermite

Le vieil homme, dont le nom se perdait dans les échos du temps, habitait la grotte creusée au flanc de la colline, là où les vents du nord venaient murmurer leurs secrets aux arbres centenaires. Il était le gardien de Nio, celui dont les yeux fatigués avaient vu passer les saisons, les joies éphémères et les peines profondes qui marquaient le visage de ce village accroché aux flancs du monde. Mekinda, depuis l'instant où ses petits doigts s'étaient agrippés à ceux rugueux de l'ermite, avait senti une connexion silencieuse, une compréhension tacite qui dépassait les mots. Le vieil homme ne parlait pas beaucoup, mais lorsqu'il le faisait, ses paroles étaient comme des pierres polies par le temps, lourdes de sens et gravées d'une sagesse ancestrale.

Aujourd'hui, l'ermite avait fait signe à Mekinda de le suivre, plus loin que le ruisseau chantant, plus haut que le sentier battu par les pas des chasseurs. Le garçon, le cœur battant d'une curiosité mêlée d'une appréhension nouvelle, obéissait sans un mot. Les disparitions, les ombres fugaces aux lisières de la forêt, les murmures incessants qui semblaient s'insinuer dans l'air même de Nio, tout cela pesait sur ses jeunes épaules. Il sentait que le vieil homme savait, que dans son regard profond se cachait la clé des énigmes qui tourmentaient son âme.

Ils atteignirent un repli de la colline, un endroit secret où la lumière du soleil filtrait à travers un voile de feuilles d'un vert profond. L'ermite s'assit sur une pierre plate, invitant Mekinda à faire de même. Le silence s'installa, un silence qui n'était pas vide, mais plein de la présence de la nature, du chant discret des insectes, du bruissement lointain des cascades.