Le Prix de la Perfection

Le soleil espagnol, d'une générosité presque insolente, inondait les cours impeccables du Lycée International, faisant scintiller les uniformes d'un bleu marine profond et les uniformes d'une coupe impeccable. Pour Isabella, chaque rayon de lumière semblait être un projecteur, amplifiant le moindre défaut, la moindre imperfection. Elle marchait dans les allées bordées de cyprès soigneusement taillés, son sac en bandoulière serré contre sa poitrine comme un bouclier. Le poids de ses livres était moindre que celui de ses pensées. Mathématiques. Physique. Langues. Chaque matière était un champ de bataille où la victoire signifiait la validation, et la défaite, une honte insupportable.

Hier soir encore, elle avait passé des heures à réviser, le front plissé, les yeux brûlants, traquant la moindre erreur dans ses notes, dans la formulation de ses phrases. Une virgule mal placée, un calcul approximatif, et c'était le début de la panique. Cette panique, elle la connaissait bien. Elle ressemblait à un nœud serré dans son estomac, à une course effrénée dans sa tête, à une peur glaciale de ce que les autres penseraient. Ses parents, si fiers de leur fille modèle, ne comprendraient jamais. Pour eux, l'échec n'était pas une option, c'était une maladie honteuse.

« Isabella ! Tu es encore en train de te ronger les sangs ? » La voix enjouée de Djamila la tira de sa torpeur. La danseuse, avec sa grâce naturelle et son sourire facile, semblait flotter à côté d'elle, un contraste saisissant avec la raideur d'Isabella.