L'Adieu Silencieux

Le silence s'était invité dans la chambre d'Iris, un visiteur lourd et familier, tissé de l'amour qui les unissait et de la tristesse qui les guettait. Molann était assis au bord de son lit, sa main tenant celle d'Iris, sa peau douce et légèrement froide entre ses doigts. Il n'y avait plus de mots superflus, plus de rires éclatants pour masquer l'évidence. Seuls les battements de leurs cœurs, tantôt synchrones, tantôt désynchronisés par l'angoisse, résonnaient dans la pièce baignée d'une lumière tamisée.

Iris avait les yeux ouverts, fixés sur le plafond, mais son regard semblait traverser les murs pour atteindre un ailleurs insaisissable. Ses longs cheveux de soie, autrefois d'une richesse éclatante, reposaient maintenant comme un linceul sur l'oreiller, leur éclat atténué par la maladie. Une pâleur inhabituelle avait envahi son visage, effaçant les légères couleurs qui subsistaient. Pourtant, même dans cette fragilité extrême, une beauté poignante émanait d'elle, une beauté qui ne venait pas de la perfection physique, mais de la profondeur de son âme.

Molann sentait la vie s'échapper doucement de la main qu'il tenait. Ce n'était pas une fuite précipitée, mais un lent abandon, comme une marée qui se retire, laissant derrière elle le sable mouillé et le murmure des vagues. Il serra doucement les doigts d'Iris, ne voulant pas la brusquer, ne voulant pas la faire souffrir davantage. Chaque respiration qu'elle prenait était un trésor, chaque clignement de ses yeux une promesse silencieuse.