L'Enfance Oubliée de Dubois

Les néons blafards de la station-service scintillaient sur le macadam humide, projetant des ombres longues et dansantes sur le parking désert. L'air était lourd, chargé de l'odeur âcre de l'essence et de la pluie imminente. L'inspecteur Dubois, les mains enfoncées dans les poches de son imperméable râpé, contemplait la façade anonyme du bâtiment. Une autre nuit, une autre affaire qui le tirait de son sommeil. Cette fois, c'était une histoire de toilettes publiques, encore. Un homme avait été retrouvé, catatonique, dans l'une des cabines, les yeux fixés sur un point invisible du carrelage décrépit. Le rapport préliminaire parlait d'une terreur pure, d'une peur qui avait vidé l'esprit de sa substance. Dubois, lui, y voyait une simple réaction à une situation potentiellement sordide, une crise psychotique déclenchée par un environnement insalubre. La logique, toujours la logique.

Il poussa la porte vitrée, le tintement d'une clochette annonçant son arrivée. L'intérieur sentait le désinfectant bon marché et une humidité persistante. Un employé abattu, le visage émacié, le regard perdu, le salua d'un signe de tête vague. "C'est par ici, monsieur l'inspecteur."

Les toilettes étaient d'une tristesse infinie. Un long couloir de carrelage gris, huit portes alignées, chacune portant les stigmates de l'usage intensif et du manque de soin. La cabine 3 était scellée par un ruban jaune de la police scientifique. Dubois demanda à l'employé de se tenir à l'écart et s'approcha. L'odeur était plus forte ici, un mélange de produits chimiques et de… quelque chose d'autre. Quelque chose de subtil, d'insaisissable, qui lui hérissait le poil.