L'Acte de Léo

Le carrelage froid sous ses pieds nus semblait résonner d'une tristesse infinie. Léo, le visage pâle, le souffle court, se tenait au milieu de la cour de récréation, une ombre projetée par le soleil de fin d'après-midi qui pourtant ne parvenait pas à réchauffer son âme. Les rires des autres enfants, autrefois une cacophonie familière et rassurante, lui parvenaient maintenant comme des éclats lointains, déformés par le voile de son angoisse. Il avait vu. Il avait entendu. Et surtout, il avait compris.

Les semaines précédentes avaient été un tourbillon de visions furtives, de murmures insaisissables qui semblaient flotter juste au bord de son ouïe, d'une présence oppressante qui le glaçait d'effroi à chaque fois qu'il franchissait le seuil des toilettes de son collège. Il avait d'abord cru à l'imagination, à la fatigue, aux films d'horreur qu'il regardait en cachette. Mais les incidents s'étaient multipliés, se faisant de plus en plus précis, de plus en plus insistants. La sensation de petites mains froides agrippant sa cheville alors qu'il était seul dans les toilettes, les reflets dans le miroir qui n'étaient pas les siens, les voix ténues qui semblaient supplier dans un langage qu'il ne comprenait pas mais dont il percevait la détresse.

Il avait essayé d'en parler à son père. Mais l'Inspecteur Dubois, immergé dans ses propres ténèbres, dans cette affaire non résolue qui hantait ses nuits, n'avait jamais vraiment prêté attention. Un haussement d'épaules, une tape sur la tête, une invitation à se concentrer sur ses devoirs. "Les enfants ont une imagination débordante, Léo. N'écoute pas ces histoires idiotes." Ces mots, prononcés avec une lassitude qui le blessait plus que le mépris, l'avaient coupé dans son élan. Il s'était renfermé sur lui-même, portant seul le poids de ce secret terrifiant.