Indices et fausses pistes

Les rues de Séoul s'étiraient devant eux comme un labyrinthe de néons et d'ombres, un paysage familier pour Théo, mais qu'il redécouvrait avec un œil nouveau, un œil qui cherchait les fantômes de son père dans chaque recoin. Hana, d'une démarche assurée, le menait à travers ce dédale, ses pas résonnant sur le pavé humide d'une soirée de printemps encore fraîche. Elle avait promis de l'aider, une promesse murmurée avec une intensité qui avait traversé le fossé de leur acquaintance récente, et Théo, désespéré de trouver une once de vérité, avait accepté sans hésiter.

« Il aimait venir ici, » dit Hana d'une voix douce, en désignant une petite librairie nichée entre deux gratte-ciel aux façades de verre. L'enseigne, d'un bleu délavé par le temps, portait le nom de « Le Savoir Oublié ». L'air qui s'en échappait était chargé d'une odeur de papier jauni et d'encre ancienne, un parfum qui rappelait à Théo les après-midis passés dans le bureau de son père, un sanctuaire de livres où il avait jadis rêvé de créer ses propres mondes.

À l'intérieur, l'atmosphère était feutrée, presque sacrée. Des piles de livres s'entassaient jusqu'au plafond, formant des cathédrales de papier. Un vieil homme au regard pétillant, le libraire, les accueillit d'un signe de tête discret, ses yeux parcourant Théo avec une curiosité voilée.