La nature du manuscrit

Le poids du cuir usé du cartable semblait plus lourd que d'habitude sur l'épaule de Théo. Chaque pas dans les rues familières de Séoul résonnait d'un écho différent, amplifié par le silence qui s'était installé en lui depuis le début de cette quête. Les bâtiments de verre et d'acier, autrefois symboles de modernité et de progrès, lui paraissaient désormais comme des écrans opaques, dissimulant des vérités qu'il commençait à peine à effleurer. Il se souvenait de la première fois qu'il avait tenu entre ses mains un livre de son père, la surface lisse des pages, l'odeur subtile de l'encre et du papier. Ce manuscrit, c'était une promesse, un espoir de retrouver une connexion perdue, de comprendre l'homme derrière le nom célèbre.

Il avait suivi la piste jusqu'ici, dans ce quartier ancien, où les façades décrépies des maisons traditionnelles côtoyaient des boutiques aux enseignes criardes. L'adresse qu'Hana lui avait donnée était celle d'une librairie d'occasion, nichée dans une ruelle étroite, presque invisible. L'enseigne, usée par le temps, portait le nom de « La Mémoire Oubliée ». Un nom qui résonnait étrangement avec sa propre quête.

L'intérieur était plongé dans une pénombre douce, un sanctuaire de papier et de poussière. L'air était chargé de l'odeur unique des vieux livres, un mélange de vanille, de cuir et d'un je-ne-sais-quoi de mélancolique. Des étagères hautes, croulant sous le poids des volumes, s'alignaient dans toutes les directions, formant un labyrinthe silencieux. Au fond, derrière un comptoir encombré de piles précaires, une silhouette se tenait immobile. C'était le propriétaire, un vieil homme aux cheveux blancs comme neige, le visage sillonné de rides profondes, ses yeux pétillant d'une intelligence cachée derrière des lunettes cerclées de métal.