L'Éloignement vers Abidjan

Le soleil se couchait sur Dababakala, peignant le ciel de teintes orangées et pourpres, un spectacle que Daniel avait appris à aimer. Chaque soir, il regardait ces couleurs s'estomper, emportant avec elles les derniers rayons de chaleur, et une pointe de tristesse venait parfois le serrer. Ce soir-là, cette tristesse était plus prononcée. Il était temps. Sa mère, à Abidjan, l'attendait. La séparation serait difficile, il le savait. Dababakala était devenue plus qu'un simple refuge ; c'était le lieu où son cœur avait trouvé un nouveau rythme, un rythme dicté par Mawa.

Il se revoyait encore, la première fois qu'il l'avait vue, près du marché, son rire aussi clair que le chant des oiseaux au petit matin. Mawa. Son nom résonnait en lui comme une douce mélodie. Il lui avait tout donné, sans compter. Son temps, son affection, ses espoirs les plus fous. Et plus encore, il avait tout fait pour qu'elle puisse réaliser ses propres rêves, ceux qu'elle murmurait parfois à son oreille, des rêves de réussite, de confort, d'une vie meilleure. Les cours du soir qu'il finançait, les livres qu'il lui achetait, tout cela venait de son cœur, de sa détermination à la voir réussir, à la voir s'épanouir.

Sa mère l'avait appelé. Il fallait venir. La vie à Abidjan l'attendait, les responsabilités familiales aussi. Daniel avait hésité. Laisser Mawa, c'était comme laisser une partie de lui-même. Mais il savait aussi que sa mère avait besoin de lui. Elle avait toujours été son roc, sa confidente, et il ne pouvait lui refuser ce soutien.