Le Prix de la Victoire

Le silence qui avait succédé à la fureur n'était pas une absence de bruit, mais une sorte de résonance lourde, le murmure des choses brisées qui s'efforçaient de retrouver une forme. Aaron se tenait au milieu de ce qui avait été le cœur battant de la ville, une intersection autrefois animée, maintenant labourée par les racines écarlates qui s'étaient rétractées, mais dont la présence insidieuse restait gravée dans le paysage. Des fissures, semblables à des cicatrices de venin, serpentaient sur l'asphalte, des arbres aux branches tordues se dressaient comme des spectres, et l'air lui-même semblait porter une mémoire de terreur.

Il jeta un coup d'œil à Helior, dont le visage, habituellement si serein, était marqué par une fatigue profonde. Les pupilles d'Helior, d'un vert si intense, semblaient avoir absorbé une partie de la noirceur qu'ils venaient de repousser. Le monde qu'ils avaient secouru était désormais un monde différent, marqué par la bataille. Les îlots de verdure, si chers à Aaron, étaient devenus des sanctuaires fragiles, leurs frontières ténues désormais plus visibles, plus précieuses.

« C'est fini ? » demanda Aaron, sa voix rauque, étranglée par l'émotion et la poussière.