La Première Confrontation

Le sous-sol de la rue des Martyrs ressemblait à une plaie béante dans le flanc de Paris. L’odeur de terre humide, mêlée à une effluve âcre, presque métallique, piquait les narines d’Aaron. La lumière de sa lampe torche, hésitante, dansait sur les parois suintantes, révélant des entrelacs de racines d’un noir d’encre, luisantes comme des veines sous une peau malade. Elles s’accrochaient aux conduites d’eau, aux câbles électriques, s’insinuant dans les moindres interstices avec une détermination glaçante.

« C’est… plus dense que ce que les scanners indiquaient », murmura Aaron, sa voix rauque résonnant dans l’espace confiné. Il sentait la sueur perler sur son front, malgré la fraîcheur ambiante. Chaque fibre de son être hurlait qu’il était au mauvais endroit, au milieu de quelque chose qui le dépassait infiniment.

À ses côtés, Helior se déplaçait avec une grâce étudiée, ses yeux, habituellement si doux, balayant l’environnement avec une intensité nouvelle. Il portait une tenue sobre, un pantalon de toile sombre et une chemise à manches retroussées, mais Aaron pouvait jurer avoir vu une lueur d’une puissance ancienne dans son regard, comme si le voile entre les mondes s’était effacé pour lui seul. Helior s’approcha d’un mur où les racines formaient une sorte de rideau épais, pulsant faiblement. Il tendit une main, puis la retira brusquement.