La Piste du Port

Le vent salé cingla le visage d'Élise, arrachant à ses lèvres un cri étouffé. Elle se tenait au bout d'un quai désert, le bois pourri sous ses talons, l'immensité grise de la mer s'étendant devant elle comme une promesse brisée. Le symbole. Elle l'avait trouvé gravé à même la lisse du bois, à peine visible sous une couche de sel et de crasse. Un oeil stylisé, entouré de deux serpents entrelacés. Marc. Il lui avait montré ce symbole une fois, un soir où le vin coulait à flots et où leurs corps se cherchaient dans la pénombre. Il avait dit que c'était un ancien signe de protection, un sceau de confiance. Aujourd'hui, il ressemblait à une cicatrice, une marque laissée par un passé qu'elle commençait à peine à entrevoir.

L'odeur du poisson, forte et âcre, embaumait l'air, se mêlant à celle du goudron et de la rouille. Ce port, autrefois lieu de rendez-vous clandestins et de promesses murmurées, semblait désormais rongé par le temps et l'oubli. Elle se rappela cette nuit-là, la lune se reflétant sur l'eau comme une traînée d'argent, Marc à ses côtés, ses mains caressant sa peau, ses lèvres murmurant des mots qui avaient scellé son cœur. Ces souvenirs, si tendres hier encore, lui serraient désormais la gorge. Qu'avait-il fait ici ? Qu'est-ce qu'il avait caché derrière ce sourire charmeur et ces yeux qui semblaient toujours en savoir plus que ce qu'il laissait paraître ?

Un frisson parcourut son échine, et elle resserra son manteau autour d'elle. La nuit tombait vite, drap